Vivimos y morimos muertes y vidas de otros.
Sobre nuestras espaldas pesan mucho los muertos.
Su hondo grito nos pide que muramos un poco
como murieron todos ellos
que vivamos deprisa, quemando locamente
la vida que ellos no vivieron.
Los poemas: a veces se diría que no son sino canciones para los muertos y conjuros para los no nacidos.
Son líneas sin sentido
éstas que trazo.
Yo mismo no comprendo
qué es lo que dejo en ellas.
Acaso sea música
de mi alma arrancada
de modo misterioso
por tu mano de muerto.
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